Que me perdoe Sr. Abreu e Mr. Millôr, mas futebol não é só esporte e a
vida não é frescobol
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| Millôr joga bola |
Traído pelas palavras.
O mundo não tem conserto.
Meu coração se agonia.
Minha alma se escalavra.
Meu corpo não liga não.
A idéia resiste ao verso,
o verso recusa a rima,
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| td dia ele fz tdo smpr = |
a rima afronta a razão
e a razão desatina.
Desejo manda lembranças.
O poema não deu certo.
A vida não deu em nada.
Não há deus. Não há esperança.
Amanhã deve dar praia.
[Sonetilho de verão]
Paulo Henriques Brito em Trovar claro.
*O Primeiro título é do J.D Salinger e o segundo é do Bukowski
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