2012.

O Fluminense foi campeão brasileiro. Você se foi antes que se fizesse construída a necessidade de te reencontrar. O Maracanã será arrendado para a iniciativa privada. O Corinthians levou a Libertadores. O Rio de Janeiro continua lindo. O Mineirão será reinaugurado em um Atlético x Cruzeiro. Dunga é o novo técnico do Inter. Deus é um delírio. Sarney por alguns dias é o presidente em exercício no Brasil. A maconha não foi legalizada. Chávez é tratado em Cuba, e não no Albert Einstein. A Portela falará sobre Madureira no carnaval. O amor passou e Carlos continua telúrico. Bruno Cortes não é a revelação do Brasileiro. Messi é bom em números, mesmo sem ter feito matemática. Niemeyer morreu.  Meinha é uma expressão para o amor homossexual que perdeu força. Felipão treinará a seleção na Copa em casa. Xingú, de Cao Hamburger, é uma merda de filme. Neste ano, não deixaram de ser comemorados o dia de São Benedito, de Santa Bárbara, de Nossa Senhora da Conceição, Nossa Senhora Aparecida, a Páscoa e a abertura da Amazon. As balas são de borracha, o amor está a salvo. Ronaldo Fenômeno fuma maconha, come travesti, é católico, embaixador da ONU e ídolo da criançada. A união das palavras sucessão e indício lembram uma outra palavra dita para tragédias pessoais. O sistema eleitoral brasileiro é fácil de ser fraudado, principalmente se você tiver a idade do Bernard. A Globo continuará no ar. Galvão narrará a copa. Neymar cortou cabelo. O moralismo ainda é um conceito fraco para determinar a opressão ideológica que sofrem os libertários. A filha do Angeli (que nem a Quitéria Chagas) não sai da minha cabeça.

sobre a praia e o galo

posto 9, 21/10/2012

Mesmo sendo dia de final, atleticano que sou, preferi não assistir ao jogo na tv (faço de tudo para evitar o Luís Roberto). Estava no Rio, bem longe do Independência e, uma vez habitando o território rival, fiz o que as organizações Globo esperam do comportamento carioca em um domingo de sol: fui à praia. Na noite anterior, a partida já era vivida na esquina da minha casa, no Maracanã, quando a Força Flu fazia concentração na madrugada de sábado para domingo. Eles iriam ao jogo ver o meu time ganhar, naquele instante sob chuva torrencial, pedi um mate (sou mesmo carioca) e fui pra casa.

Na praia, contava com a ajuda de dois flamenguistas para torcer. No rádio, Garotinho e Gérson puxavam sardinha para o tricolor, o que deixava a minha raiva ainda mais arisca. Aos gols de Jô, dei um mergulho no mar, e voltei para a cadeira a fim de acompanhar o apito final. Fred. Tensão. E então, aconteceu a coisa mais incrível do ano. Em meio a bundas e baseados do Coqueirão, Ronaldinho levantava uma bola heroica acompanhando com exatidão as passadas largas de Leo Silva. Foi aí que o mar virou sertão.
Saindo da praia, ao estranhar a excentricidade de um atleticano no pós-banho de Ipanema, um dos banhistas veio falar comigo:

— Porra! Que vitória do Atlético Mineiro!

— Vitória do Galo. Chama a gente de Galo.

E subi a Vinícius.

os japoneses e o cabeceio

chutar no alto não vale

perguntamos a alguns técnicos do futebol brasileiro (esses gênios) se era possível o japão fazer um gol numa jogada de escanteio, visto a dificuldade histórica do time nesse quesito:

cuca: inverteria o zagueiro com o ponta esquerda e o volante com o lateral direito. sempre dá certo no primeiro turno (paes aprendeu comigo)

dunga: nem sempre dá pra ser o que não se é

andrade: insisti... insis... insistiria no gol olímpico. já deu certo

muricy: tu é jornalista? bola plá porra. joga lá porra

roth: deixaria só os dois atacantes na área. o time ficaria na linha da própria defesa e faria um lançamento atravessando o campo de volta para o goleiro. é mais seguro.

joel: tática? HAHAHAHA

nelsinho baptista: é possível. carlinhos bala fazia muito gol entrando de surpresa

renight: faria uma série de treinamentos na praia pra melhorar a impulsão

oswaldo: bom, eu cuxxxsstumo me basear no meu grande mexstres inspirador, o perdrinho bial, para dar explicações. Por isso, gosto de citações de peso e acho que nesse caso o barão de itararé, até cairia bem: 'de onde menos se espera, é de lá que não sai nada mesmo'

abelão: dá pra chamar o fred?

futebol metafísico

Ao flamenguista nada se diz além do que ele próprio, subservientemente às coisas que o mantém em um imagem-em-si, já se autoproclama diante das coisas verdadeiras e falsas (como se fossem as mesmas coisas). Porém, se fosse possível um retorno ao início da temporada e, encostados no balcão da padaria ao pedir uma média, alguém dissesse de maneira incisiva – a mesma maneira que se usa para adiar batalhas inadiáveis – a um sujeito desses que o Ronaldinho sairia brigado do Flamengo acusado de chinelinho, que assinaria imediatamente com um de seus maiores rivais, porém não pertencente à mesma região, que quando se reencontrariam pelo que o destino da honra predispôs, o Flamengo arregraria e faria uma jogada burocrática para anular o jogo, afinal, Luxemburgo cairia e Dorival Jr. teria acabado de assumir e quem, más adelante, correndo sério risco de se emburacar no campeonato de vez, jogariam no mesmo estádio doravante considerado impróprio para a partida e venceriam o jogo, como o estádio latado, por vingança, desfaçatez e medo – o mesmo medo de quem porta tantas entidades de um submundo podre e indigno por via de uma face vaidosa e prepotente. Ele provavelmente daria as costas a quem, por via dos fatos, acabara de lhe contar o futuro. Os absurdos se subpõe ao brado descaralhante desta máquina da vida. Porém o sujeito não permaneceria satisfeito ao se ver sozinho no balcão, instante após descer a última gota do café e do leite, solicitou generosamente à atendente um bom corte de queijo, uma faca e um trago de pinga como quem sem palavras dissesse: esperamos em Minas a abertura dessas almas, o desvelamento dessa carapuça – rubra por sede de sangue e negra por luto às coisas do mundo – para que não haja mais esse tipo de sentimento ao se chutar uma bola se futebol: todo o passado é parte do que acontece agora.

Conservado na cachaça

Há de se ouvir por aí que a um bom homem somente são necessários uma boa cachaça, um café bem torrado, uma mulher fogosa, uma turma de músicos e um campo de futebol. Tudo isso, além de simpatia e paz de espírito, mora em Conservatória, uma pequena aglomeração urbana que pertence a Valença, no Vale do Paraíba. Eis que lá habita um glorioso pendão, o Conservatória Futebol Clube, fundado em 28 de abril de 1938, cujas atividades plenas à prática das bolas aos pés continuam firmes, assim como as rodas de serestas e os tambores do Quilombo São José.

Viva o Conservatória!

V de Vermelho

Se fosse no Brasil, com meu time e meu time tivesse sete libertadores e diria que não chegou a ser uma hectacombe, mas sim uma heptcombe (trocadilho que estava na ante-sala do lixo desde que o Boca permitiu a perda da virgindade corinthiana). Mas o que era pra ser um amistoso de pré temporada entre rivais históricos e vizinhos,  vai ficar marcado pra sempre como uma das maiores chinfras da história do esporte bretão.

A partida era entre Racing e Independente, rivais cujos estádios repousam sobre o bairro de origem de ambos: Avellaneda, uma espécie de São Cristovão, da capital argentina. Acontece, que mesmo sem PM, CBF e rede globo, o futebol lá também está permeados de sandices, inclusive, a proibição de torcidas visitantes em jogos da pré temporada. No caso, só os mandantes celestes podiam entrar, mas los rojos, heptacampeões da COPA, deram seu jeito.

Se não por presença física, os visitantes estiveram presentes, como Sergio Malando ensinou, na forma mais sublime da matéria: A PEGADINHA. Ninguém sabe ao certo, como a coisa se deu. Mas o fato é que alguns ambulantes resolveram vender sinalizadores. Até aí tubo bem, o problema é que a fumaça era da cor do rival. E a glória (ou  desgraça, depende da sua cor predileta) é que isso só foi descoberto dentro do estádio, com a branquinha já quicando.

Um cado de anos depois, Yuri Gagari finalmente tem uma resposta pra aquela afirmação babaca de que a terra é azul: la venganza es roja

entenda: http://www.ole.com.ar/futbol-primera/Humorada-roja_0_745725765.html

Cartola virá que eu vi

Um jogo adiado e cheira de merda no ar. Vamos ao Brasileirão – na etimologia, um brasileiro grande,  com maiores repercussões sobre sua ética, moral, respeito ao consumidor e firmeza das instituições.

O líder do campeonato enfrenta uma das mais desastrosas diretorias já vistas no futebol. O Flamengo é burro. O Botafogo uma criança mimada. E o Galo um patinho.

Depois de reclamar sobre as condições do gramado do Estádio Olímpico, o Botafogo pediu trégua ao gramado. O Flamengo adorou, já que a estrela solitária não quer sujar o tamanco, que cancelem os jogos. Para tudo.

Surge uma nota no site do Flamengo agradecendo a CBF pela justa sapiência. Porém, meus caros, porque os cartolas rubro-negros agradeceriam a CBF, por que dizer ‘obrigado’? Não seria mais justa que essa nota saísse pelo Botafogo?

O Flamengo está sem luz. E usou da artimanha para, talvez, dar mais tempo ao combalido Dorival Jr, que depois de levar um vaza de um menino de 19 anos, fica pulando de galho em galho carregando a ainda brilhante passagem pelo Santos. Ouro de tolo.

O sistema está a favor. Flamengo e Atlético ficarão sem trabalhar no fim-de-semana. Voltam à cena no meio da segunda semana de agosto. E se enfrentarão em algum buraco na agenda, porém, se a cuca estiver boa, esse jogo jamais poderia acontecer em Engenho de Dentro.

A refeição está servida, sucrilhos à mesa a quem tem fome. Só não vale confundir grama com grana.

Triste Buenos

me tirem daqui

Riquelme disse que não joga mais pelo Boca porque jogar pela metade não vale a pena. Ninguém sabe o que isso quer dizer. Maradona o chamou de traidor e uma série de clubes brasileiros não querem Riquelme, como Corinthians e Grêmio. Como isso é possível?

Román é o maior jogador de futebol em atuação na América. Chegou a mais uma final de Libertadores sendo líder e destaque do time. Perdeu. Os grandes caem porque a bola pune. No entanto, a melancolia da negociação que se arrasta sobre sua saída é mais uma mancha que os cartolas vão imprimindo no rosto de Riquelme. Não se faz isso com gênios.

O Flamengo parece estar perto. Jogar em meio à fanfarronice do Rio de Janeiro não trará de volta a metade que falta a Riquelme. Triste Buenos Aires, tão dessemelhante. Porém, é isto a vida e é este o novo Brasil, uma putinha de luxo que se presta a qualquer cafetão barato. Os salários em reais de Riquelme poderá nos fazer felizes, ao Boca, aquele abraço.

Jogue no Brasil. Seja eterno.

Para que espinafre, quando se tem Habibbs

Você aí deve estar pernguntando cadê a redação desse blog. Depois de algumas linhas – muito bem – ditas sobre a perda do cabaço do alvinegro paulistano, o silêncio passou a reinar na casamata. O Coritiba foi assaltado, Valdívia fez M., Felipão culpou a imprensa, Loco abreu mudou de praia, Seedão chegou e ninguém fala nada?

Calma, seguindo o exemplo de uma publicação aí, que espalhou o time de geral,  nós resolvemos ao melhor estilo “salsa y merengue, maria” sair do armário. Todo mundo nessa porra é St Pauli. E se o Botafogo apresentou um holandês, nosso estimado clube alemão apresentou um marroquino. Até segunda ordem ninguém trabalha. É preciso apurar se ele é bom.

Saudações,
Até a úuuuultima…

nada muda, timão

compromisso

O futebol tem pouco tabus. Porque o time mais popular do Brasil demorou tanto para ser campeão da Libertadores é um desses temas. Neste país, entre o calor do trópicos e das obsessões morais, ter esse título é prerrogativa para que um clube de futebol seja respeitado. O Corinthians nunca precisou disso. Não apenas pelo número de títulos nacionais que já compõe o brasão, mas pela pequena e teimosa necessidade de afirmar a identidade vencedora através do que unicamente ela se constitui: na vitória. E a tal coisa absurdamente avassaladora e memorável que aconteceu no quatro de julho corintiano faz a glória maior? Não. O Corinthians esperou demais e quem espera demais caleja o paladar para o saboroso gosto do repente. O tempo de o Corinthians conquistar esse título já passou. Não era para o Emerson Sheik, tri-campeão brasileiro em sequencia por três times diferentes e agora campeão da América, e um menino que acabou de ser contratado serem os autores dos gols que garantiram o título. Tite, que já passou por tantos e inúmeros insucessos, aparece com o macacão de peão para tirar fotos junto aos trabalhadores do Itaquerão, não, ele nem se parece com um líder corintiano. Não era o momento de o Corinthians ser campeão justamente porque o Corinthians já era campeão há muito tempo. Só faltava levantar a taça, vencer o Vasco, o Santos e o Boca – todos já vencedores do torneio –, e poder imprimir no peito a tal estrela de campeão da Libertadores. Esse título já estava manjado. Não adiantou secar. Ele já estava subliminar à história dos gambás. O Corinthians sempre esteve entre os maiores times da América, e deveria até mesmo ter sido melhor morrer sem o aval da Conmebol, da Rede Globo, do eterno presidente Lula. Às vezes, diriam todos os corintianos que já se foram, vale mais a chama de um sonho a se alcançar do que a própria conquista. Os manos não precisam dessa taça. O Corinthians de hoje acordou o mesmo. Tomou café e pão com manteiga. Pegou horas no trânsito para chegar ao trabalho e vai dormir feliz. Nada muda, Corinthians, ao menos que queira mesmo estender ao próximo um pequeno quilate do tamanho de sua vaidade. Nada muda.

Feliz Libertadores e destruam o Chelsea.

Cemitérios de Elefantes

os incompreendidos

Há coisas que só acontecem ao Botafogo é um daqueles ditados com tanta credibilidade quanto as frases da Veja. Deve ter sido dito por um daqueles cronistas esportivos que nunca calejou a cutícula no cimento áspero do futebol de rua. Se tem uma coisa que sempre aconteceu ao botafogo, foi a incompreensão. A solução que o botafogo  - ou melhor sua diretoria – arrumou? Comprar jornal para os outros lerem.

Primeiro foi o Engenhão. Sabe aquele sujeito maldito pelas costas, que larga seu bem remunerado emprego no Rio ou em São Paulo e para viver numa tribo Daime no Acre? Assim, era visto o glorioso anos atrás. Um ser que foi, mas tava longe de ser – isso, claro, na visão dos outros. Pois bem, de repente o sujeito, vende até a alma pra comprar uma cobertura em Copacabana. Na verdade ganha-se, mas sabe-se que não se pode pagar nem a água da piscina, só que a sociedade  - essa esquizofrênica  - acha lindo.

Depois compra-se uma Mercedes (modelo de dez anos atrás é verdade) para fazer justiça  - no critério dos outros – ao seu novo imóvel. E é claro que eu to falando do Seedorf. Hoje, o botafogo tem dois elefantes - um branco e um preto - , um sorriso sínico, e uma grande aceitação. Aceitação mais recheada de incompreensão do que a piada da linha de cima.

quem tem medo do Boca?

Eles têm Riquelme. Eles jogam numa caixa de bombons. Eles sabem jogar fora de casa. Eles são argentinos: ‘Quem não tem medo do Boca?’ tem o mesmo peso da pergunta ‘Por que sempre o Boca?’ Buenos Aires, se brasileira, não seria maior que Porto Alegre ou Belo Horizonte; porém, tanto culturalmente quanto os times de futebol – e basquete, vá lá – que encampam por lá parecem ter mesmo a fantasmagórica tradição de tornar aquele sotaque a língua heroica dos antigos desbravadores do rio da Prata.

Na literatura, Buenos Aires habitualmente é um idílico porto onde aventureiros latino-americanos parecem encontrar sua meca. A argentina é muito mais referência para o restante da América do Sul que o próprio Brasil, cuja unicidade como nação é uma mentira militar. A Argentina é Buenos Aires. São Paulo não é o Brasil.

O Boca é o time sul-americano mais temido, provavelmente todos concordam com isso. Não lembramos de Flamengo, Corinthians, River Plate ou até mesmo o Estudiantes quando o que vem a cabeça é  a Libertadores. Todos são vitoriosos, times que colecionam títulos – ou para o nosso fervor caudilhista, times que os europeus reconhecem – mas porque o Boca é diferente? Por que todos comentam da Bambonera como maior que o Maracanã? Por que todos dizem que a 12 é um motor?

Certa vez eu estava em Valparaíso e fiquei abismado a ver muita gente reunida em um bar para ver o Boca ser campeão do Apertura 2011, com Riquelme entrando no segundo tempo para delírio dos povos argentino e chileno. Perguntei se eles sempre viam o campeonato argentino e eles disseram que sim, é o melhor. Passa na tv aberta. E o Brasileirão? Apenas os gols, um deles me respondeu. Me perguntaram sobre Neymar e eu disse que será um dos maiores do mundo mas eles estavam mesmo envolvidos com o sucesso da La U, que jogaria naquelas semanas a final da Sul Americana, para desespero de torcedores do Colo Colo e Universidad Católica.

Eles preferem ver o Boca jogar. E eu também. O medo vem daí.

Em 1991, Corinthians e Boca se enfrentaram pela Libertadores Libertadores Placar

Sai zica!

a coxinha que falta na padoca

Vixe mano, tá foda de acredita.Faltava um minuto, nóis tava no ataque e parecia que aquilo era uma partida de play2 na lan de São Matheus.  A única que tinha uma pá de ano atrás, quando sempre nos caia pros porco. Só que tinha toda a zica da torcida. Cê olhava pro lado e memo que o bagulho teja caro, cheio de bacana, era tudo sofredor. No estádio anunciava que o coxa tinha ganhado e ninguém ligava. Nem gritava, era choro, alívio, redenção. Tava todo mundo jurando por dentro que se nada mudasse naqueles 60 segundo, a gente ia ficar pianinho. Nem ia ri das sardinhas ou seca a porcada na final. Futebol é doido, só parece pra quem nunca foi no estádio, nunca teve time ou torce pro são Paulo. Eu sabia que não tinha um deles vendo o jogo deles. Tava tudo secando nóis. Tipo tiazinha que fica reparando e olhando feio pros maloqueiro do avião, ao invés de curtia briza e o bauduco das aeromoça.

O santos sempre foi encardido nossa grande treta, desde que a Parmalat deixou de existir. Sempre vem com um qualquer ou outro cheio das graça e acaba com a gente. Faz uns cinqüenta ano que é assim. Fazia. Ou faria depois desses trinta segundos. O Leo, um baixinho calvo, meio barrigudo típico tiozinho, - tipo o cara que mando pra antiga FEBEM anos atrás - odeio essa gente. Agora ele dava chilique, o bunda cinza da depe da Efigênia aposto que também e a mulecada da Casa deve ta tudo cantando “O santos é o time da piada, o santos é o time do meu vô”.

Num tem mais jeito é nois. Invadimo a praia, vamo joga com Boca, como nas libertadores da Lan de São Matheus. Sem essa de fazer final com fluminense, ou com LDU. Libertadores com pacote completo. Só zica, tipo o neymar. Que é bom, mas dá licença. O que  ele tem de ano, nóis tem o dobro de fila e nunca dissemo que a gente era melhor que ninguém. Agora no quesito comê grama, ninguém bate a gente.

Meu patrão que me desculpe mas fumei um du bão, pra escreve isso aqui e parei na padoca pra amenizar a briza. Rebati a onda cuma canoinha e um pigado, que hoje é dia 21 e recebi ontem. Você chega com o pé quebrado, na miúda e trampa de boy. Quieto, sem um piu. Se fosse de outro time já tinha apelado pro INSS ou pro sindicato. Mas aqui não. Aqui é curintia.

Meu ouro não será tua herança

Tivesse eu vinte anos, moicanos e uma habilidade e velocidade com os pés compatíveis com as que tenho com o copo – modéstia é pro sóbrios – diria o titulo deste post em letras garrafais pro seu Marin, presidente da CBF.

Depois correria do homem, como fazia com meu avô já caquético com uma devida dose de sadismo e paradinhas pra dançar thcumtchumtcha, quando a dianteira fosse grande.

Pois até os rojões da praia do Gonzaga sabem  que a obsessão do CACHOEIRA-MOR com o ouro olímpico, passa pelos botões dourados da manga de seu terno londrino. E mesmo contrariando o Millôr devo argumentar que uma imagem vale mais que mil palavras.

Botafogo desiste de Seedorf e se concentra em Shev

O mercado virtual está aquecido no Botafogo

GENERAL SEVERIANO – O presidente do Botafogo, Maurício Assunção, disse em comunicado à imprensa que o que o Botafogo precisa é de alguém que saiba virar os jogos. Como a contratação de Messi é bastante impossível, Assunção começou a cogitar Shevchenko para assumir um posto no time titular do Botafogo.

– Estava almoçando na churrascaria nova do Mourisco quando fui surpreendido por um atacante que virou um jogo. Todo mundo está vendo, o futebol de hoje é vencido por quem sabe virar os jogos – analisou o cartola.

Se a contratação for concretizada, Assunção entrará com recurso na CBF pedindo para que sejam rejogadas as partidas contra Cruzeiro e Náutico.

– Acho justo. Entramos com problemas psicológicos no time. Esse ucraniano chega para equilibrar as coisas.

Agora o problema é saber se a Anvisa liberará a entrada de Shev no país pelo dopping recente em que o jogador foi submetido. Com a falência do bloco soviético, é cada vez mais comum jogadores mutantes, culpa da exposição ao arsenal atômico em frangalhos.

– Eles esticam a carreira por muitos anos e acabam sendo sucesso em games de computador e Playstation 3. Isso pode ajudar o nosso torcedor a voltar a ter ídolos como na época do  Lúcio Flávio – finalizou.

o pente

"Sou Estrela Vermelha"

Em 2008, quando o Galo fez 100 anos, o presidente Kalil prometeu de presente pra torcida um camisa 10: Pet. O gringo até que fez bons jogos, mas o time do Galo era tão ruim que qualquer boa atuação individual era rapidamente abafada. O galo rescindiu com o Pet no início de 2009. No mesmo ano, cobrando uma dívida do Flamengo, Pet conseguiu entrar pela porta dos fundos da Gávea para dali a poucos meses levantar o título de campeão brasileiro de 2009, ao lado de Adriano, com direito a uma das “finais” justamente contra o Atlético, no Mineirão, com o Flamengo abrindo placar com um gol olímpico do gringo. Pet se tornou o cara da camisa 43.

Bem, Ronaldinho, agora é contigo (a gente sabe que pra quem bebe, é preciso mais de duas chances).

de tanto levar flechada do teu olhar

não tem mais onde furar

Os gambás, como o Neto inquietantemente não nos deixa esquecer, lamentam arduamente nunca terem conquistado o tal título da Libertadores -- tida esta como a grande honraria que um clube brasileiro pode conquistar, em médias palavras. Na próxima semana o Corinthians de ______ vai enfrentar o Santos de Neymar pelas semifinais. Atordoem-se, ó famigerados motoboys da Paulista, ó grandes publicitários desta nação, ó grandes cronistas do futebol de televisão, com a série de punições que se segue.

João Martins aceitou a odorosa tarefa de enchafurdar-se em meio ao lixo dos gambás. Em plena marginal, especialmente para o Bola, em troca de três garrafas de Domeq e dois maços de cigarro peruano, doou duas noites mal-dormidas para liderar a equipe de memória do esporte em um árduo levantamento. Está constatado que, apesar de tanto reclamar, o Coringão é quase sempre eliminado por times brasileiros na Libertadores. Ou seja, a zona leste passa mesmo mal é em casa. Não há Pacaembu que salve.

O site da Conmebol atesta. Em 1977 e 1991, ainda com o Carandiru em funcionamento, o Timão foi eliminado na primeira fase, sendo que os jogos que decretaram o fim foram conta Internacional e Flamengo, respectivamente. Em 1996, o Grêmio. Em 1999 e 2000, as penas máximas, o Palmeiras freou a galera da Cohab nas quartas e, depois, na semi. A exceção, o River Plate em 2003 e 2006, um time, digamos, menos copeiro.

Por coincidência, em 2000 o Palmeiras era o atual campeão e o Corinthians havia eliminado o Galo nas quartas; o Galo foi vice-campeão no Brasileiro do ano anterior, história que se repete agora: após eliminar o Vasco, o vice de 2011, o Timão pega o Santos, atual campeão da América. 

Sei não. Casão, acho que vai dar bode.

Você finja que me ama, e eu, idiota, acredito

Porto Alegre ri

Quem nunca? Quem nunca se cansou de um antigo amor e foi procurar novas aventuras? Quem nunca foi esculachado pela ex por isso? Quem nunca, pra provocar a ex, jurou amor pelo atual fuck buddy (créditos pra PRIMEIRA DAMA)? E quem nunca mandou a fuck buddy plantar batatas, quando esta lhe pediu amor, rosas e café na cama? Foi só isso. Nada que não conste nos manuais de amor da adolescência.

A bola é destino

o difícil sempre foi repetir a dose

"Se há um Deus que regula o futebol, esse Deus é sobretudo irônico e farsante, e Garrincha foi um de seus delegados incumbidos de zombar de tudo e de todos, nos estádios. Mas, como é também um Deus cruel, tirou do estonteante Garrincha a faculdade de perceber sua condição de agente divino. Foi um pobre e pequeno mortal que ajudou um país inteiro a sublimar suas tristezas. O pior é que as tristezas voltam, e não há outro Garrincha disponível. Precisa-se de um novo, que nos alimente o sonho." (Carlos Drummond de Andrade)

Há cinquenta anos o Brasil, atual campeão do mundo, começava a marcha contra a  sua própria síndrome de vira-lata. Começava a construir sua hegemonia e, com quatro copas de atraso, virar o país do futebol. Sem Pelé, sem Romário ou Ronaldo. Apenas com um Neymar cujo maior feito foi nos ensinar que é melhor morre afogado na cachaça do que virar um Ronaldinho ou um Kaká.

Se foi bom, ou se foi melhor? Não sei. A poesia era um troço que existia antigamente e não servia pra nada, muito embora, quase sempre, causasse encanto. O Brasil era, naquele ano, dez trovadores e um poeta. Alcoólatra? Ora, isso é redundância desde aquele poeta que bebia por quatro heterônimos.

prosinha para flamengo e inter

Se o futebol, existe, ou seja se a gente acredita que o futebol ainda é o futebol, mesmo diante a coisa toda que é o futebol, por que não dizer que este é um dos momentos mais críticos ao que os teóricos chamam de política e a televisão, espetáculo. A pixotada do zagueiro do Inter nesta noite, coisa tenebrosa, fez com que o filho que à casa tornou estivesse no ataque para raçudamente conquistar o pênalti. Eis que então quem se apronta para o tiro decisivo é nada menos que o maior ícone pop do Rio de Janeiro, contestadíssimo, torcida irritada, irmão barraqueiro e tudo o mais que rege o inferno para quem está diante da coisa toda que é o futebol. Ele corre para balançar a cal, e a bola entra decisivamente no gol. Ao correr para os fotógrafos à margem esquerda do Roubado Havelange, no coração do Engenho Novo, com ele está a benevolência de um Vagner, forte e negro, a dizer ao povo que aquele homem merecia ser respeitado, feito que como é comumente sabido, a propaganda sempre é algo entre a moral e o dinheiro; ademais, aquele rabo de cavalo e aqueles dentes são, acima do céu, da terra e de todas as coisas que os teóricos chamam insensatez e os cidadãos, tudo menos amor, a índole da coisa toda que é o futebol.

vai meu irmão, pega esse avião

o Pintassilgo

O pecado de Adão foi ter comido uma maçã e não uma romã. Pois assim, omitiu-se da mitlogia o Deus xará das copas, volta e meia tratado como Riquelme. Um ser superior, que em meio à carnificina ansiosa e descontrolada dos mortais, saca o seu relógio e com a calma de um Clint Estwood em um far-west, após uma breve consulta ao pluviômetro, solta a pelota: um Pintassilgo libertado do cativeiro em seu mais pleno vôo. À direita do Rio da Prata é por onde correm as veredas das melhores margens, como um exército que marcha unido adelante: as desbravações de uma América pobre de economia e rica de soberba, por onde cairão todos os que ousaram duvidar dos xeneizes, por desonra aos seus ídolos, a começar por Thiago Neves.

Enquanto São Paulo amaciava a voz de São Jorge (parafraseando um homem morto):

Tinha um Paulinho no meio da área 

No meio da área tinha um Paulinho

Futebol na novela: ou um pretexto para discutir o lugar do homem neste discurso

(Para quem não assite a novela e não sabe do que estou falando, meus sentimentos. Corram atrás como eu faço com os jogos de futebol que não vi e que vocês comentam. ) 

tentações ou simulacros

Mesmo quando seu time perde é possivel dizer que foi um bom jogo?

Pergunta que com certeza divide opiniões, está na base da complexidade do que se espera de uma partida: o processo ou o resultado. Mas de fato esta oposição não se sustenta, pois a felicidade maior consiste na equivalencia dos termos, ou seja: processo e resultado favoráveis.

Assim também com as novelas. Ouvimos dizer que o resultadode uma novela importa pouco, já que é sempre o mesmo. O diferencial seria o percurso. Mas estranhamente, também dizem que este é sempre o mesmo. E de fato muito autores conseguem esta, digamos, proeza, de fazer o mesmo de muitas e muitas formas iguais que parecem ser diferentes.

Porém Avenida Brasil, sendo novela e, portanto, seguindo determinados padrões de forma, tema e estereótipo, tem surpreendido pela inovação também nas formas, temas e estereótipos. É, por exemplo, um novela que desestrutura a relação costumeira do lugar da elite (um estereótipo de elite) e da população (com seus inumeráveis estereótipos) na trama, deslocando aqueles para o núcleo “comédia” que normalmente é atribuido a estes últimos. Ou seja, vemos no horário nobre que os “assuntos de elite” podem ser tratados como menores e pouco substanciais, como sempre se trata os assustos da não elite. Para isso acontecer basta... alguém QUERER. Porque, nos lembremos, novelas são escritas e a escrita é fruto de um desejo (seja ele pessoal ou coletivo) e não de uma natureza. As “verdades” que a novela diz não brotam nas árvores, mas do pensamento humano e seu desejo de manipular ideias.

Mas o que é que a novela tem a ver com o futebol, vocês devem estar, irados, se perguntando. Nesse caso a relação se dá justamente porque a novela  traz um núcleo inteiro de personagens envolvidos com a realidade do futebol (digamos assim, a realidade do futebol menos o jogo, rsrsrsrsr): jogadores, técnicos, empresários e... periguetes.

Este núcleo tem uma quantidade tão grande de personagens e universos que mereceria inumeráveis posts de análise, mas vou me limitar a um só personagem, um jogador de futebol, e sua relação com a sexualiadade através de outra personagem. Falo de Roni e Suelen.

A complexidade com que vem se tratando a maior parte dos persanoagens da trama consiste em não reduzi-los a dicotomias. A vantagem disso é que os personagens passam a abrir mais reflexões. Assim, se Roni nunca deu bola para Suelen, inclusive se constituído como opositor crítico às ações e abusos desta personagem, a meu ver, até então, era um traço bastante interssante. Não que eu me oponha ao personagem da periguete, ao contrário. Mas justamente porque este traço demonstrava um ponto dialógico da trama: dar voz à possibilidade de existirem homens com diferentes desejos. Tratava-se de pensar que a trama estava trabalhando com um lugar muito delicado da nossa cultura que é o masculino.

O masculino tem sido discutido sempre que a homossexulaidade vem em cena nas novelas, e nós vamos chegar lá. Mas queria antes pensar o lugar do homem heterosexual e na falta de problematização do seu desejo. O homem heterossexual da novela normalmente é intocado em relação às variações do seu sentir. Essa planificação do masculino é, em parte, reflexo e reafirmação de nosso machismo cultural. É ele que dita que homens precisam agir sempre da mesma forma que os outros para serem homens, como na velha e estereotipada frase “os homens são todos iguais”. O que deixa de ser discutido com isso é o fato de que não são.

Que exista o desejo por mulheres como a Suelen isso é absolutamente legítimo. Eu mesma seria muito menos capaz de deslegitimar a figura desta mulher que muitos homens heterosexuais dizem adorar, mas não sabem respeitar. Porém, que TODOS os homens tenham que amar esta mulher, pois essa é a única face da libido masculina, parece-me índice claro de que algo da complexidade e da sutileza se perdeu. Num país em que a defesa à diversidade sexual gera manisfestações desesperadas de “orgulho hétero”, talvez seja o caso de começarmos a pensar sim no heterosexual, mas na defesa à diversidade de desejos também para a heterossexualidade.

Voltando à novela, temos sim uma diversidade de caráteres masculinos: um Jorginho, que ama duas mulheres diferentes; ou um Cadinho, que ama três; um personagem que finge de doente para chantagear a mulher amada; outro que demonstra paixão verdadeira a uma mulher muito mais velha. É verdade, a variedade existe, mas a construção do personagem Roni dizia até então de um lgar totalmente marginal ao pensamento comum: um adulto que não manifestava qualquer sexualidade. Preservar este lugar era, a meu ver, uma riqueza no que tange à dar voz às diversidades. Ainda mais nesse núcleo do futebol; sendo este esporte, em nossa cultura, constantemente atrelado ao sexo e, sobretudo, à imagem padrão do “macho”.

Roni era, portanto, um jogador de futebol heterosexual que se diferenciava do padrão do machão. Mas é exatamente o padrão do machão que dita que todos os homens são iguais e que aqueles que são diferentes são gays. Esse padrão, claro, vê a homossexualidade de forma preconceituosa e desrespeitosa; mas gostaria que com este meu texto viéssemos a refletir que o discurso do machão (ou sua ideologia) também não admite a variedade dentro da heterosexualidade. Daí que a possivel “homossexualidade” de Roni tem seu lado negativo por impedir a realização de um personagem com sentires do masculino não padrão. Mas como a novela é boa e o é justamente por ser complexa, esta posssibilidade também será inovadora, pois nos permitirá discuitir o tabu da homossexualidade dos jogadores de futebol. Mas isso será assunto de outro post.

E um dia/ Sob o cetim do Azul e as andorinhas/ Eu hei-de ver errar, alucinadas./ E arrastando farrapos – as rainhas!

Johns Terry Wayne, a rainha tá ciscando

Eu poderia começar dizendo que pênalti drog(b)ado não entra. Mas nessa hora eu já sabia que o pessoal saxônico, não estava à altura mesmo dos piores trocadilhos. Nada tirava da minha cabeça a idéia fazer um texto desdenhando da final da LIGA - que na verdade é uma COPA – com uma narrativa dispersa que omitiria o final, já que um suposto eu-lírico teria ido esticar as canelas na rede, observar coqueiros e  chupar uma carambola. E, assim, não teria visto os penais. Eu o faria, com toda certeza. Mas minhas veias saturadas de OVO y BACON, não deixaram.

Na vitrola rodava um Enio Morricone e eu mesmo com preferências bavárias, me impressionava com as semelhanças entre os JHONS Terry e Wayne. Isso parecia ser o mais interessante a se fazer naquele primeiro tempo em que até meu bonsai de plástico sabia que terminaria ZEROAZERO.

No segundo tempo, nada de novo. A não ser que o disco do Morricone acabou e Galvão Bueno passou  a ser ouvido. Agora, eu tinha pra quem NÃO torcer na PELADA. Nessa, o chelsea empatou e me empolguei até BROCHAR, com um pênalti só marcado no fantástico mundo do PES em que ninguém acrediu o juiz, invadiu o campo, ou pisoteou o adversário.

Realmente o melhor a fazer era me render ao cochilo e mascar uma digestiva Jabuticaba. ATÉ QUE, um jogador do Chelsea caiu, os pequenos adolfos não pararam, foram ao ataque e por uma questão uma dose de Jagmaster a bola não entrou. PRONTO, os alemães tinham comprido o devir histórico de serem mais filhas da puta que a filhadaputagem e, claro, como sempre acontece – tal qual os russos, nos blockbusters da guerra fria – se foderiam no final. E o pior, nas mãos – ou melhor, nos pés - de um TIZIU.

O resto,  senhores, você já sabem. As tropas do Terceiro Reich avançaram deslumbradas com a iminente vitória e quando viram estavam cercadas sem a possibilidade de recuo. John Wayne Terry teria matados todos eles enquanto palitava as Unhas, se final tivesse sido no novo México. Mas como o cenário era Munique, para deleite dos seguidores de SYD FIELD, um AFRICANO daria números finais à peleja.

Alguns dos locais dirão que foi cousa do BOI ZEBU. Eu, no entanto, direi que a bola pune, principalmente certos  protagonistas de péssimos trocadilhos.

 heut ist ein neuer tag [hoje é um novo dia]

Os druguis* do Chelsea

Schweinsteiger, meio-campo do Bayern

A Clockwork Orange não somente tornou-se um dos principais escritos do século XX pela surpresa de um romance todo esculpido pela linguagem rueira de trombadinhas, recém-saídos da infância, que aterrorizavam a população de uma grande cidade inglesa. Muito se deve a aura da obra a Stanley Kubrick, cuja adaptação da laranja mecânica fez um bem danado a Anthony Burgess, pai de Alex.

Burgess criou, ou simplesmente transpôs, para a narrativa uma série de gírias, chamada de língua Nadsat, que tornam incompreensível o entendimento às primeiras páginas, no entanto, como qualquer inserção em uma gíria nova, as costumazes repetições vão tornando as coisas palatáveis, e algumas daquelas palavras se não ganham um tradução direta, ganham um sentido do leitor para a compreensão da cena. Burguess utilizou muitas palavras de origem russa, já que, imagino, no início dos anos 60 (o livro foi lançado em 1962) a Rússia deveria representar o mais under do undergorund entre as grandes cidades da Europa. O Leste seduzia pela revolução e pela tosquice. Falar como um russo, e até mesmo copiar algumas coisas do vestuário e trejeitos, deveria ser foda (ou horrorshow, no dialeto), para um jovem inglês.

Mal sabia Burguess que em Londres, muitos anos depois, o seu dialeto poderia muito bem se tornar a língua oficial do Chelsea. Os blues (sim, eles tem esse genial apelido) foi retirado do ostracismo da Barclays para a final da Champions League. O dono do clube, Roman Abramovich, cuja fortuna é estimada pela Forbes em US$ 14,1 bilhões, também é o dono do CSKA Moscow e do castelo do Conde Drácula, na Romênia. Mais de € 760 milhões foram investidos pelo magnata russo em cinco anos, ele é o mais rico residente de Londres, desde que chegou. Bem, agora sabe-se quanto custa levar um time médio para a final da Liga.

Acontece que índole de Abramovich, assim como a de Alex, Peter e Tosko, é digna de uma lavagem mental. Além do boato de ser ele o homem por trás da Media Sports Investiment, a MSI, sediada em Londres, que trouxe Tevez, Mascherano e o título de campeão brasileiro de 2005 ao Corinthians, o dono do Chelsea é acusado de ter subornado dirigentes soviéticos durante as privatizações das companhias de minério para obter facilidade de compra e operação (e acho que isso foi tão comum que nem é considerado crime pelas agencias internacionais de vigilância), como também de ter traficado diamante de Angola e do desvio de US$ 4,8 bilhões (!) de um empréstimo que o FMI fez à Rússia durante o governo Ieltsen. O que nos leva a crer que o principal clube do futebol inglês hoje teve seu sucesso bancado por um dos maiores filho da puta da economia mundial. A Barclays deveria se envergonhar.

Após a Premier League 2011-2012 ter sido vencida pelo Manchester City, um time bancado pelo Sheikh Mansour bin Zayed Al Nahyan, fica aqui a pergunta que inicia a laranja de Burguess e acredito que será a primeira coisa que, amanhã, Bastian Schweinsteiger --- vestido de branco, com um chapéu de Chaplin e maquiagem no olhos ---, direcionando seu ódio aos cartolas, falará em campo:

What’s it going to be then, eh?

Muito bem, Abramovich, é em Munique que você vai dormir.

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*drugui = amigo

André Risível

Prezado estagiário do Mauricio Prado. Mosca do coco do bandido. Sujeito que de tão ridículo é capaz de levar a sério – até achar graça – do Arnaldo Jabour do Sportv. Um polemista que sem talento que só logra falando merda. Indivíduo  que freudianamente curte essa coisa de ser perseguido pelo gagá mais velho. Não fale do Botafogo, isso soa ridículo. É tipo o pessoal do Mahatan Conexion querendo falar sei lá, do Ribaumd. Algo, que como o Botafogo, é existencial demais para caber neste corpo de hemorróidas, cinismo e risadinhas corporativas.

Perdedor pra mim é quem é funcionário do velho marinho. E não é o xilique ou o teatro, que vai fazer de ninguém um vencedor. Havia uma época em que o Botafogo esperneava quando perdia e isso não  dele  campeão do mundo. A frieza senhor risível é o segredo da parada. “A ânsia pelo sucesso, na vida como no sexo, só diminuí as suas chances.”

Mas não vou explicar. Você dos estúdios da GLOBOSAT não sabe o que é um choro do Pixinguinha, uma amendoeira no quintal e, portanto, não está apto para o Botafogo. Aliás, até deve ter recebido o texto mais belo sobre futebol de toda história (Botafogo e eu, do Paulo Mendes Campos), mas não leu. Não foi o titio Renato quem mandou.

André, pela loucura sifilítica do Heleno, pelos dribles incongruentes e alucinados do Garrincha, a ânsia comunista do João, as carreiras do Caju, a tatuagens do Loco Abreu; limpe a boca pra falar do Botafogo. Porque se ele existe, o resto é futebol. E nem desse você entende.

A esperança não morre, adormece

Posso dizer sem medo: é claro que eu sabia que o Botafogo não tinha quase nenhuma chance de ganhar.  Mas, o carinho, no entanto, me impede de dizer com brutalidade: “eu sabia que ele ia perder”. E não é apenas o carinho, o que me impede de fazer tal afirmação é também este sentimento muito difícil de definir: a esperança.

Quando a realidade se impôs mais uma vez, pensei laconicamente: “o Botafogo me ensina num domingo triste que os milagres não existem”.

E pensei em escrever sobre esse sentimento de milagres, apesar de não ter religião que me obrigue a crer ou descrer neles. Refletir sobre a esperança. E nesse querer fui atropelada por um texto deste blog (“Esperança: a nova palavra que a democracia e o Botafogo tornarão vazia”), também sobre a esperança, e meu próprio texto ficou meio perdido diante da vontade de me opor a algumas questões levantadas pelo outro que, como um bom adversário (já que falamos em futebol) gerou em mim um jogo acirrado de ideias.

E então veio este misto do que pensava comigo mesma e da vontade de dialogar:

Acho complicada a aproximação tão rápida entre Hollande, Obama e Lula. Sei que o elo se faria através da esperança, mas me pareceu que ela se perdeu rápido demais e se turvou no meio de qualificações como “nova esquerda sócio-democrata”, “marketing político”, “pai dos pobres”. A coisa se complicou quando à imagem do Loco se aproximou a ideia de “liberalismo de esquerda” e este retornou como um eco daqueles três políticos brutalmente colocados num mesmo saco de gatos.

O que acho é que a política, como o futebol, é campo aberto para discussões que se feitas muito rapidamente acabam sendo descuidadas e deixam tudo aterrado, sem sutileza, sem diferença e, principalmente, sem gosto e sem esperança.

Voltar então a ela, esta palavra feminina, no meio da brutalidade do mundo tradicionalmente tido como masculino do futebol e da política, faz estranhar. E pode mesmo nos levar a crer que se tornará vazia.

Mas nem tanto. Pois o futebol e a política sempre comportaram a esperança com sua feminilidade de saber esperar diante do incerto, do não saber. Um povo com esperanças numa política, um povo que aposta em sua esperança, conta com o desejo e sabe também que é um voto lançado ao desconhecido do futuro. Situação que acomete também o torcedor.

E podemos pensar que a esperança na política, manifesta pela atuação tão pequena da voz ou do voto, em muito se assemelha à participação do torcedor, que grita e se contorce, pela ação que outros executarão por ele. No mais tardar, podemos pensar, somos tão pouco autônomos em relação ao que de fato fazem nossos políticos, quanto em relação ao que faz o nosso time.

Sim, é um modo de ver. Mas se é assim, podemos nos perguntar com razão, por que nos importamos com futebol e com política. E diante desta nossa leitura de ambos, a resposta é simples, porque somos idiotas. Ponto para a depressão, fim da esperança.

Mas não, mais uma vez fomos rápidos demais. Assolando tudo com generalizações aterradoras. E daí, volto a minha vivência e ao desejo que tive de escrever sobre a esperança – que não morreu, foi dormir - no domingo passado.

Tenho observado, pelo que sinto e vejo ao assistir jogos nos estádios ou nos bares: o futebol não é um espetáculo fechado do qual somos impossibilitados de participar. Torcer não é estar passivo, assistindo e nos submetendo enquanto o outro joga por nós. Não, o futebol é o espetáculo em que somos ao mesmo tempo torcedores e cada um dos jogadores do nosso time em ação. O futebol reacende naquele que o vê os sentimentos mais ferozes da batalha – esta batalha que assistimos sem nunca examinarmos conscientemente o quanto ela se assemelha com nossa própria vida. O futebol enfurece como a batalha cotidiana enfurece. Mas durante um jogo, como no espaço da arte, temos lugar para sermos tomados pelo afeto que ele nos provoca, sem vergonha de estarmos entregues ao amor e ao ódio que ele nos causa.  A ação dos jogadores nos permite, em suma, entrar num estado de experiência. Poder, sem falsos pudores, estar inteiros ao que se apresenta a nós. E queremos tudo. Queremos ganhar, mesmo sabendo que estamos diante do incerto e que a perda existirá para alguém.

Sim, não há milagre no futebol, como não há na política ou na vida, no sentido de que nem todo o desejo ou toda competência podem ser suficientes para garantir a conquista do melhor resultado. Porém, a incerteza do porvir não nos afasta do vivido e isto de fato faz valer a pena. Porque o durante existiu e nós existimos nele. Aqui não somos idiotas passivos, marionetes, mas sujeitos dispostos ao prazer e aos perigos do jogo.

Queria escrever no domingo, mas não sabia o que seria escrito. O pensamento às vezes só toma a forma na escrita. O encontro com o texto do Thadeu, o desejo de me atritar ao texto dele, permitiu que este aqui se fizesse. E agora, lembrando que outros dias virão, incertos como sempre, disponíveis ao passe certeiro ou ao lance perdido, penso que o mesmo dia que permitiu ao botafogo apagar minha esperança no milagre (por algumas horas), permitiu ao galo – tão preto e branco quanto nós e com seu próprio histórico de sofrimento – reacender o coração atleticano, desta vez, invicto. Um mesmo dia, incerto e certeiro. A esperança, adormecida ou não, nunca será vazia.

nervos de palha-(de)-aço

Em um capítulo do Verdade Tropical, o “Antropofagia”, lançado em separado recentemente pela Penguin-Companhia das Letras, Caetano Veloso conta nos primeiros parágrafos como a relação com os poetas concretos, mais acintosamente nas premissas regidas pelo oswaldianismo, ajudou a definir direções para a Tropicália; em meandros, ele também faz uma diferenciação daquele grupo de intelectuais em relação ao restante dos proeminentes brasileiros com quem Caê passou a conviver nas andanças e moradas por Rio e São Paulo. Destaca, entre outras filosofias e protagonismos, a paixão que Augusto de Campos passou a cultivar por Lupicínio Rodrigues. Augusto, com características pomposas de seu próprio nome, chegou a declarar que o sambista usava o “explosivo do óbvio, da vulgaridade e do lugar comum, atacando de mãos nuas, com todos os clichês da nossa língua, e chegando ao insólito pelo repelido, à informação nova pela redundância, deslocada do seu contexto”. Caetano destaca a canção “Vingança”, onde Lupicínio está realmente bem próximo do sublime para Augusto, o seu mais puro e tenro deleite. No entanto, mais ou menos 15 anos depois de ser escrita, a canção cujos versos diziam

Eu não quero mais nada
Só vingança, vingança, vingança
Aos santos clamar
Ela há de rolar como as pedras
Que rolam na estrada
Sem ter nunca um cantinho de seu
Pra poder descansar

se tornaria emblemática para a história de um outro genial compositor: eis a curiosa comparação que Caetano faz a Bob Dylan e sua poesia, concreta pelo peso da realidade, em “Like a rolling stone”. Em resumo, as duas obras, cada qual mais chegado a sua herança de canção urbana, tratam do sujeito em igual situação de desolação, um perdido sem destino, sem saber o rumo de casa.

Reza uma famosa lenda no Rio Grande do Sul que quando Dylan se apresentou no Hollywood Rock, em 1990, foi lhe mostrada a letra de Lupicínio, somada da informação de que aquele homem (negro à exceção, visto que os negros eram, e até certo ponto são, majoritariamente concentrados na torcida do Inter) era também o compositor do hino do Grêmio, cujo verso “até a pé nós iremos” poderia até ser interpretado como uma genial construção anti-industrialização; ou seja, qualquer coisa incomum e popular que Dylan provavelmente simpatizasse. Existem relatos de gremistas que juram ter visto o folkista com a camisa tricolor assistindo a um jogo da arquibancada no antigo estádio do Grêmio, informação esta sem confirmação. Em muitos lugares­ Bob Dylan aparece como “gremista ilustre”, essa palhaçada de torcedor midiático que parece carente por celebridades declarando que gosta de futebol.

Fagner, cearense para o que der e vier

Tanto que, nesses mesmos halls dos honrados, raramente também aparece o nome do autor do hino, este homem que sofreu por todos os outros. Vemos Gisele Bündchen, Fernanda Lima, Raimundo Fagner (!)... e, claro, Bob Dylan. Ah esses moços, pobres moços... Caetano poderia ter dito que Lupicínio convertera Bob Dylan para o lado araçá azul da força; no entanto o baiano não entrou em detalhes que fugissem do seu objetivo: trazer a superfície o "explosivo óbvio" de suas elucubrações, e não a temível "informação nova pela redundância" que a tudo circunda o futebol: esta cultura augusta, por ser ao mesmo tempo a pior dor de cotovelo e a mais elaborada realização do homem versus mundo.

BONUS TRACK:
Muito bom o texto, execeto pelo Fagner, que pra mim e pro Bob Dylan também (eu garanto), tem muito mais a ver com o Dylan do que o Caetano, que não é gremista, é, ao contrário, Fluminense, um time que não vai se quer sem plano de saúde, que dirá a pé 
(João Martins)

Pague a série B, ou o Barriga pune.

Até o mais fanático, apaixonado e feliz torcedor do Fluminense há de dar uma risada ao ver a montagem acima, que vem circulando no facebook nas últimas semanas. O sujeito que a fez foi muito espirituoso ao aproveitar a recorrente cena da série Chaves, na qual o abrangente proprietário Senhor Barriga cobrava o pagamento dos 14 meses de aluguel atrasado de um dos seus inquilinos, o Seu Madrugada. Me aproveito dela para ilustrar como torcedor rival se sente em relação à nação tricolor quando o discurso sangue-azul destes invade praias, botequins e restaurantes em horário do almoço, vangloriando-se de alguma recém conquista. Tal qual o querido barrigudo, o torcedor emposta a voz e se dirige ao tricolor:

– Pague a série B!

Para os que não se lembram e não entenderam, vale lembrar que após amargar três rebaixamentos seguidos, dois para a série B e um para a série C, o Fluminense se aproveitou de uma ação judicial do Gama contra a CBF, de um favor do Eurico Miranda, então honestíssimo presidente do Vasco da Gama,  e também da conhecida desorganização institucional do futebol brasileiro para pular da série C de 99 para o módulo azul de 2000, o “grupo” que continha os times da primeira divisão, mais Bahia, Juventude, América/MG, além dos já citados Fluminense e Gama. Um meio de acesso, digamos, um pouco suspeito. Duvidoso, para usar uma palavra que convém ao vocabulário tricolor.

O que aconteceu 12 anos atrás não tira mérito do 31º título estadual conquistado ontem, evidentemente. Mas justifica a cobrança de todos os Senhores Barriga do facebook. Pague a série B, Fluminense, mal não lhe há de fazer. Outros grandes clubes , coincidentemente  alvinegros, do seu estado já fizeram isso. O Vasco em 2009 conseguiu seu acesso da maneira mais honrosa possível: com um título incontestável; o Botafogo (bairro simpático) não foi campeão em 2003, até na série B foi vice!, mas conseguiu sua vaga por direito e sem acordos; e o Campo Grande Atlético Clube, que em 1982 foi campeão da Taça de Prata, venceu a segunda divisão daquele ano. Tenho certeza que o elenco galático montado para esta temporada poderia fazer uma campanha digna na série B e assim tirar uma vergonha do currículo do laranjal. Ou quem sabe no ano que vem? Assim a Unimed ainda econimizaria alguns trocados montando um elenco mais modesto e poderia atender melhor os seus clientes.

Mas o ano que a dívida será paga não interessa. O importante, caros tricolores, é que não se envergonhem de cumprimentar aquela baranga que vocês pegaram em 1999. Nunca é tarde para um telefonema. As feiosas também merecem consideração, ainda que com atraso.

O ano de 2012 pode ser aquele em que o Fluminense tem tudo para alcançar o patamar mundial e se igualar a um Barcelona, na medida em que tem condições de conquistar estado, país, continente e mundo!, mas os Senhores Barrigas de plantão e vossas consciências lembram: Paguem a série B! Porque, ao menos no caso do Fluminense, antes de espelhar no Barcelona, a honra diz que primeiro convém se espelhar no Campusca, o Galo da zona oeste.

o secador

todo mundo sabe que foi armado

O Homo Academicus introjetado em mim e a talvez sim, talvez não, a influência pedagógica da mãe professora me impedem de começar por outro lugar que não o inicio -- e obrigatoriamente em prosa.

Você se sente ofendido quanto te chamam de secador? Pra mim, é uma honra.

Aprendi a gostar de ver futebol com meu pai, indo ao maraca a partir da segunda metade dos anos 90. O Flamengo montava times com jogadores renomados em fim de carreira, boas revelações e uma porrada de jogadores grosseiros (pelo menos é assim que minha fraca memória foi construída sobre aquele saudoso tempo) , a fase era de escassez de títulos nacionais e internacionais, ou seja, nada me alegrava mais do que ganhar de um rival, ou vê-los fracassar. Nada como ser campeão com gol do craque de um jogo só Rodrigo Mendes, ser Bi com gol de Athirson e Tri com gol do Pet aos 43. Parecido com isso naquela época só gol do Raul driblando o zagueiro do Vasco no Mundial, ou tirar sarro dos tricolores ao ser seguidas vezes rebaixados.

Futebol é disputa, é jogo, é drama. E que infeliz que seria se terminasse quando o juiz apita, pois é ai que começa a outra metade da graça, tirar onda e secar os adversários. Não que eu não conheço a draga politica em que se encontra o meu clube, e o futebol brasileiro como todo. Mas nada melhor do que rir de um rival, quando quase nada se pode fazer pelo seu time, até por esse não estar em campo.

Não sei se isso já virou clichê, mas não tô gozando com o pau dos outros, mas sim rindo de como você vai aparecer assado amanhã!

Uma cutucada com uma frase de um jogador inteligente como Romário, sempre vai valer também. Felicidade rara hoje no futebol Media Training.

Aos que dizem que não secam? Vá assistir peteca! Malditos filhos do politicamente correto, também conhecido como hipocrisia midiática.

O post serve também acabar com o nervosismo da estreia, afinal de contas o time tá coeso e a gente trabalhô forte a semana inteira para isso.

Quem é que quer flores depois de morto? - ou - Respirar é uma doença*

Que me perdoe Sr. Abreu e Mr. Millôr, mas futebol não é só esporte e a vida não é frescobol

Millôr joga bola

Traído pelas palavras.
O mundo não tem conserto.
Meu coração se agonia.
Minha alma se escalavra.
Meu corpo não liga não.
A idéia resiste ao verso,
o verso recusa a rima,

td dia ele fz tdo smpr =

a rima afronta a razão
e a razão desatina.
Desejo manda lembranças. 

O poema não deu certo.
A vida não deu em nada.
Não há deus. Não há esperança.
Amanhã deve dar praia.

[Sonetilho de verão]
Paulo Henriques Brito em Trovar claro.

*O Primeiro título é do J.D Salinger e o segundo é do Bukowski

Esperança: a nova palavra que a democracia e o Botafogo tornarão vazia

Tu és o Glorioso, não podes perder, perder pra ninguém

François Hollande muito provavelmente teve aula com a nova esquerda sócio-democrata que infesta os executivos dos governos americanos (americanos mesmo, no sentido de toda a América). A lição: como explorar a esperança no marketing político. Receita de bolo de laranja açucarado, um deleite para classe média amedrontada. O retorno dessa modalidade de pacto entre as lideranças combativas das camadas civis e a representação governamental talvez tenham origem recente na própria França, na eleição de Mitterrand, que esteve no ápice de Paris por 14 anos sem levar para o túmulo o fado de ditador, e Lech Walesa, que subiu ao olimpo polonês junto com o movimento sindical Solidariedade. Por hora, Lula, um fenômeno esquerdo-midiático, presidente do Brasil por oito anos com direito a sucessora e o título de pai dos pobres, além de, mais emblemático, Obama, que fez da palavra hope um dos slogans da campanha.

Todos ascenderam diante de um período em que se viveu a duras penas, quando as pressões econômicas pediam uma flexibilização, um respeito maior aos direitos dos cidadãos frente à competição desenfreada, ou seja, um pedido de não nos puna por sua ganância.

Brizola orgulharia-se de ti

[Perceba a mudança de direção da prosa:] Já o Botafogo, o glorioso, possui em seu elenco o único homem da atualidade futebolística capaz de encarnar o le changemente c’est maintenant de Hollande. Não só por ser loco [em uma sociedade que clama por tais heróis], ao ponto de trazer a alcunha à camisa, mas por trajar os símbolos do liberalismo de esquerda: está cercado de vieses capitalistas porém concentra autenticidade no discurso. Loco é um paladino, e seu clube, enche-se da esperança vazia de um amanhã justo, com títulos distribuídos igualmente, uma derrocada dos mecanismo de soberania da classe majoritária, disposição igualitária de privilégios e justiça fiscal. O Botafogo, um clube originário da elite carioca, entregue ao prazer dos intelectuais, vive o momento atual de crise das instituições de muitos anos de forma contraditória. Vindo do seio da burguesia apanha do domínio burguês das massas mascaradas pela seta ascendente social-democrata. A história coube de lhe conceder o perdão dos sinceros e dos que ainda amam pelo simples exercício de amar, os que ainda se mantém humanos. És então, glorioso, a esperança em preto e branco, sem mas nem porém. Talvez o único ser que personifica o discurso de Hollande, Lula e Obama sem o dizer, quanta honra.

No próximo domingo, e não podemos esquecer que existe uma Vitória no meio do caminho, o Botafogo precisará de três gols de vantagem para levar o jogo aos pênaltis.  O triunfo, para não dizer a necessidade de triunfo, está claro: esperança. E tome bola levantada na área [by Galvão Bueno].

EXTRA:
A esperança nos atuais tempos é um corpo nu de 20 anos balançando na árvore. A liberdade bem-produzida para o recheio de uma revista. [Pâmela Sbruzzi, para a Trip]